Madrugadas y Una técnica suicida – Aníbal Malaparte

Una de las cosas que más nos gustan de publicar el blog es dar a conocer poetas y escritores, recibir poemas y poéticas de otros países, sobre todo cuando vienen de nuestros hermanos latinoamericanos. Hace unos días recibimos un correo proveniente de Xalapa, en México. Lo enviaba Aníbal Malaparte, un cuate enamorado de su revolución y su Kaleshnikov rusa. Por cierto, a juzgar por su poemas, dispara palabras muy acertivas con ella. Nos contó que sus últimos libros publicados son Conversaciones de odio y Delirios nihilistas. Los poemas que siguen pertenecen a esos dos libros. Por supuesto, quedan invitados a leerlos:

MADRUGADAS

                                      And me, I ain’t ever gonna understand
                                      (The Strokes)

En la madrugada te contó
que se sentía vacía y jodida
apagada, muy abajo, caída,
y no supiste que contestar
pediste otra ronda de mojitos
y trataste de ayudarle
a encontrar alguna solución,
ella no dijo nada, pero se fue,
azotó la puerta y a nadie importó,
desde entonces has estado bebiendo
y ahora eres tú quien está harto de todo
finges no saber por qué, pero lo sabes,
lo sabes demasiado bien, has caminando,
no puedes explicarlo y nadie lo entiende
la bajista de una banda indie no lo entiende,
el cuervo de Poe grazna, saturnino grita y no lo entiende,
el secretario del partido no aspira al poder del Estado y no lo entiende,
ya no finges entenderlo ni explicarlo.

La volviste a encontrar
ha fumado un poco de yerba,
su puño sangrante esta vendado,
cuenta que ya no se siente tan mal
y no sabes si su voz drogada
te apaga o llena de rabia,
suena un reverbero shoegaze
gritas a la banda y pides una canción
y le dices que todo saldrá bien,
la mentira sale sin dificultad,
la noche transcurre intoxicada,
nada dices y nadie te escucha,
los escritores de ciencia ficción no lo entienden,
los detectives noir y sus gabardinas beige no lo entienden,
los manifiestos y las AK´s insurgentes no lo entienden.

Ella te besa y convierte en papilla tu cerebro,
te dice que compres dos botellas de vino
y vayan a su departamento,
obtienes una certeza
pero aún no sabes cómo abordarla.

UNA TECNICA SUICIDA

No existe tal cosa como el lavado de cerebro,
es un conveniente mito
(como el chupacabras,
el consumo ético bajo el capitalismo
o los ovnis con sondas anales)
y sirve para lo no quieras investigar…

Los mentedebiles
—los que por rotos ya no pueden romperse—
tienen la mejor de todas las excusas
¡me obligaron a hacerlo!
Claro, un ambiente cerrado y controlado,
indefensión, barbitúricos
y condicionamiento de placer/dolor
pueden reducir a cualquiera a su propia parodia,
ansioso por complacer a su manejador,
pero el acondicionamiento se puede rasgar,
siempre se puede desgarrar,
en realidad, no dura mucho.

Siempre termina por disiparse,
no importa realmente el motivante.

En realidad,
como las raíces enredadas que devoran la tierra,
tu viejo yo, siempre vuelve, algo cambiado,
usualmente herido y traumado,
demasiado consumido por odio y vergüenza,
pero vuelve, reaparece, como el eterno
(y jodido) retorno de lo reprimido.

Sabiendo esto
¿qué pasa, cuando quieres romperte a ti mismo?
sin apenas habilidades sociales, autodominio,
violentos talentos, crónico insomnio,
que hace planes para hackear su propio cerebro
no es la receta de un final feliz,
tampoco es que te importe.

RELACION IMAGINARIA DE LOS SUJETOS CON SUS CONDICIONES REALES DE EXISTENCIA

Romper con la ideología burguesa
es un suspiro, el más violento despertar,
arcada que no está ahí para ser vomitada,
sucede cuando abandonas tus viejas creencias,
no solo en las conocidas mentiras de siempre,
sino en las que a sabiendas te cuentas
con tal de hacer aceptable
el orden actual de las cosas.

EL TEATRO

La injusticia de los planes tortuosos
es que, si triunfas, eres shakesperiano…
Pero, si fracasas, eres estúpido,
y pocos siquiera saben del Bardo.
Pero con un gran placer
cualquiera identifica la tontería.

NO LO SÉ

Si no se explicar lo que siento,
¿cómo voy a ser capaz de decirte cuando vuelo y me estrello?
Si no sé lo que vas a decirme,
¿cómo quieres que dispare a los relojes?
Si no sé lo que vas a hacer,
¿cómo quieres que cante un blues sobre el daño que me hicieron tus caricias?
Y si no sé porque tú y tus porques
¿cómo quieres que no tema tus restos, tus rastros, tus rostros?
Y ahora que eres mitad verso y mitad cuchillo
¿Quién te llorará en mis noches bolcheviques?

DESCRIPCION INNECESARIA

Soy también
todas mis perdidas
lo que he llorado azorado,
miserables sanguijuelas en mi pecho,
bocas que dejé sangrando y suplicando,
lo que me destruye de adentro hacia afuera,
vigilas sin fin que pasé en negación y negociación,
odio a los espejos, astillas de vidrio en mis nudillos,
desvencijados tramos en escaleras sombrías,
poemas al vacío que ya no pude escribir,
aquello que tan firmemente negaba,
perdidas que no puedo disipar,
torbellinos de ira y pena,
incendios provocados,
pero te dejo el resto
no importa.

RETRAIDA INTENSION

Disuado al silencio para ser vomito,
tragaluz de mis recuerdos,
lejano enredo en los ojos,
las voces de mi conciencia,
guillotinas…
que abismo, que alas,
mis horas en ti
podridas,
sin nada,
en la nada.

CARMESÍ ACUARELA

No es que diga que no me seduzca
la descarnada danza del tiempo sin fin,
la desinteresada acuarela del cenit intoxicado.
Como carcomidos dedos que sustituyen el pincel.
Está tan lejos nuestro perdón. Tan cercana nuestra destrucción.

ANALFABETISMO

En una lucha perdida,
grabé mi nombre en una bala.
La bala se disparó
pero las pistolas
          no saben leer
                      ni tienen nombre.

NO-POEMA

No-palabras/territorios/abandonados,
ruinas/sigilos,
elegías/barrancos.
Somos/alguna-vez/fuimos/incendioytormenta.
Palabras/jodidas-inciertas.
Palabras/no-final